martes, 7 de febrero de 2012

Plegaria de los Arboles nativos...

Es la sombra majestuosa de sus cuerpos erosionados,
 por el paso de los años...
Son sus ojos sabios que nos observan con cierta reticencia...
Son sus hojas las que vuelan acariciando la Tierra,
(Nosotros no  acariciamos la Tierra...
 Nos arrancamos del remolino que nos viene a despertar,
seguimos dormidos,
 No acariciamos la Tierra
Nos jactamos de su belleza, que la luna y sus rarezas,
que el Sol y su fuerza, que la noche, que la mar, que el lago, que los volcanes
que todo...

pero nosotros no acariciamos  la Tierra)
Es el cobijo de las aves, Su mayor preocupación;
Plegaria de los árboles Nativos.

                                                                               Klaura Anchio 17-01-2012



Lienkura

Negra, como la noche... 
pero el vientre brillando como el palacio de plata,
de la luna...
LienKura...



martes, 24 de enero de 2012

A las mariposas


 
Aun viven las mariposas...
Hay una,
en cada una de nosotras...
Cuando despierte el botón de la rosa
desataremos las cadenas,
estaremos atentas y volaremos todas;
... sobre el vaivén de las olas
iremos unas pocas;
sobre el rocío de la mañana
iran las otras;
rescatando agua
rescatando agua...
Que ya no queda NADA...
 
Klaura Anchio B.
27-12-2012
 
 
 

Libertad...

No pretendo tener el cielo a mis pies, ni mucho menos...
No aspiro al juego que la vida te propone dentro de sus posibilidades...
Me mofo del deseo ambicioso, codicioso, perezoso,
de quienes se sienten poderosos...
La libertad es mi único anhelo,
porque pretendo ser libre, más libre,
tan libre,
 
como la poesía al viento...

Klaura Anchio Boroa
06-01-2012

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Estanislao...

Pensaran que es triste la vida que llevo…
Que soy un mendigo
De amores y atenciones;
Que me tiraron al suelo,
Que me trajeron los ratones…
Creerán que no existo,
Porque soy un muñeco rebelado,
Porque dejé de ser un juguete
Cuando los niños aniñados
Se burlaban de mis cuentos…
Pero aquí estoy
Porque quiero estarlo…
Juego a veces con los peces,
Con  las olas,
Con los humanos…
Dicen que soy un muñeco sabio,
Pero  enseguida aclaro
Que no soy tan viejo…
Soy  desequilibrado…
Pero me encanta jugar,
Mi vida es un juego…
aunque es mejor meditar
A orillas de la mar…
Jugar prefiero…

                                        Klaura Anchio 03-12-2011



El Cementerio de las pulgas...

Un día en la mañana
La niña extendió la cama
Hasta el fin de las  sábanas
Percudidas,
Vio sus piernas en ronchadas,
Y muchas  pulgas
Que saltaban despavoridas,
 unas jugaban,
Otras reían…
Al fondo de las sabanas,
Se divisaba
Un colegio y  una sala cuna
De pulgas,
A una cuadra, se divisaba
El hospital de urgencia de pulgas…
(Una ciudad encantada
Que cualquier desencantado
Pudiese  imaginar…)
Las pulgas madres
Compraban el pan;
En la plaza
De la ciudad
Había una protesta pacífica
De pulgas universitarias
Exigiendo educación de calidad.
(Las pulgas también tienen problemas
Con la privatización de la educación)
Aunque al interior de la manifestación
Participaba el sindicato homosexual
Y del sector obrero
De las pulgas;
Las pulgas infectadas
Protestaban por la mala
Calidad de la salud…
En el otro costado
Un grupo pequeño de pulgas
Con vestidos largos
Alababan con regocijo
Al  supuesto Dios de las pulgas,
Eran de la iglesia
Fanatismo Pulguiento;
En otro sector
Había un grupo
De tribus urbanas:
Las  pulgas Hippies
Sentadas en el pasto
 volaban bien alto;
Las Pulgas flaites
Escuchaban
Música en altavoz;
Las pulgas veganas
También se han unido a la marcha,
Las pulgas punk
Estaban en una tokata;
Las pulgas revolucionarias
Se aglutinaban
Más allá de la marcha;
Las pulgas intelectuales
Debatían
Sobre un tema sin importancia…
Y en la sala de psiquiatría
Estaban las pulgas
Más cuerdas de todo el pulguerío;
Mientras oían a Mozart,
Platicaban
De cómo le harían
Para escapar de aquel entorno
Tan poco deseado…
La niña que paseaba
Por este submundo
Decidió ayudar a las pulgas de la marcha,
 Y quienes estaban en psiquiatría;
Decidió enseñarles a leer
A las pulguitas del jardín
Y a las del colegio
Les facilitó libros;
A las pulgas madres
Les enseñó a tejer…
Y decidió matar
A las pulgas religiosas
Porque creía
Que aquellas
Eran las únicas
Infectadas,
Desde lo profundo de sus almas,
 Hacia su enferma
 Conformidad…
El estudio de la biblia
Les había
Contagiado
el corazón,
La sumisión,
No tenían salvación
Y la niña tenía razón…
Hoy día  Pulguien,
Es otra realidad...

15-10-2011

miércoles, 16 de noviembre de 2011

El miedo perdido...

Dicen que el miedo interrumpe la esencia de tu ser entero…
Distrae el perfume de la flor polinizada,
absorbe el perfume y amenaza a la flor,
con su aterradora mirada…
posee tu presencia y extingue el presente..
Se incrusta en el centro del alma fecunda,
Como los vellos en los poros de la piel…
El miedo, al medio, cauteloso aparece,
Desaparece y reaparece como un arco iris entusiasmado…
el miedo, el miedo… allí viene el miedo
A mi encuentro,
Como un beso clandestino…
Caminando, temblando de su intrínseco miedo.
A veces, me da miedo llevar este miedo
Clavado como espinas por todo mi cuerpo…
Siempre llevo clavadas las espinas
Es por eso, que ya no siento miedo…

Klaura 28-07-2011